Parait que la moitié des citoyens de ce pays considèrent que les musulmans ne peuvent s’intégrer à une vie en société (à décrypter : en société française)…

Alors, avant, j’avais un peu honte d’être con, mais, là, finalement…je suis rassuré ! C’est comme être content d’arriver dixième à une course -à la régression- quand il y a vingt concurrents, vous voyez… Il y a pas à chier, le débat sur l’identité nationale progresse dans les esprits comme un tir de flashball dans un œil de manifestant. C’est gros…percutant…et pour ceux qui sentent encore la douleur, ça pique…

Notre humaniste et grand patriote Eric Besson, ministre de la fin de l’Immigration (Riton l’marmiton pour les intimes), n’y est pas pour rien, tout le monde le sait… Il doit avoir un sourire sacrément fier aux lèvres quand il pense à tout le taf qu’il a abattu… Il me paraît même plus que jamais sûr de lui et de sa démarche...

Mais n’empêche que quand Nabila a gueulé, il a moins fait le malin, Riton.

Nabila, c’est la grand-mère à Yasmine Tordjman, 22 ans, fille de l’ex-président tunisien, Habib Bouguiba, et, accessoirement, nouvelle compagne de notre nettoyeur au charter national. Le mariage est même prévu pour juin prochain… Et si elle a gueulé, Nabila, que je tiens en respect depuis ce recadrage, c’est parce que Riton n’est pas converti à l’islam ! (Il ne sait vraiment pas s’intégrer, ce grand dadet !). Et surtout que, sans cette concession, faut pas qu’il croit une seconde qu’il va batifoler en chambre nuptiale avec Yasmina !

« Les couilles dans l’étau, t’es obligé de parler !», comme on disait pendant la guerre d’Algérie.

Alors en bon french lover gentleman qui assume, Riton est allé, fin 2009, annoncer en personne à mère-grand son futur convertissement ! Il lui reste 5 mois pour s'exécuter.

C’est là que naît la dissonance…et le déclic…et les interrogations…et les incertitudes… (Pourront-ils se marier en France, étant donné que plusieurs villes refusent désormais qu’on arbore, durant des noces, un drapeau autre que français ?). Et maintenant, c’est l’angoisse qui prend le pas… (Si ça se trouve, on verra même pas de photos !).

Après le passage de la gauche à l’extrême droite de la droite, le passage d'une femme mûre à une jeunette, quoi de mieux que de passer du Christianisme à l’Islam. Arrêtez les quolibets, les mecs ! Lui, au moins, quand l’heure sera venue, il pourra dire : « J’en ai fait, des choses...».

                                                                                                                                DK

Les journalistes, c'est un peu comme les vautours… (Heureusement, on ne se revendique pas de la profession…encore qu'on me dit souvent que j'ai une haleine de nécrophage).
Et les assos et artistes qui se greffent à de grandes causes humanitaires, la grande majorité du temps, c'est un peu comme les mouches à merde…
Je sais pas si vous me suivez, mais je voulais juste écrire quelques lignes sur le tremblement de terre à Haïti, ancienne colonie française devenue première démocratie noire en 1804… Et voilà ce que ça m'inspire…

Il n'y a vraiment pas de quoi être fier…et d'être français, dans ces cas-là, encore moins… Je rappellerai, pour mémoire, les pubs de Leclerc, après le Tsunami en 2004: "Achetez Leclerc, c'est faire un geste". La pauvreté a toujours été et sera encore longtemps une denrée facilement exploitable.
Penser aux haïtiens en donnant de l'argent, assis sagement sur son canap' devant un concert bien-pensant -surtout pour vos ganaches-, vous aide à vous donner bonne conscience? Moi, ça me fait plutôt vomir. Et les mots qui en ressortent n'y changent pas grand-chose.
Après l'enchaînement de systèmes autoritaires, basés sur le néo-colonialisme, la pauvreté permanente et la dette que lui réclame toujours la France, c'est pour une catastrophe que tous se mobilisent, les yeux larmoyants en direction d'Haïti…avec un grand sourire laissant largement entrevoir les crocs… Voilà tout ce que ça m'inspire.

Rien ne se perd si il y a du blé à se faire… Et en ce moment, la misère n'est pas chère…

                                                                                              DK

François Fillon, premier ministre trop souvent effacé par l'hyper-médiatisation de son supérieur hiérarchique (mais que celui qui n'a jamais connu cette situation, me jette la première caillasse et que les plus jeunes demandent à leurs parents. D'ailleurs, est-ce que tu as leur approbation pour me lire, petit foutriquet?), ne manque pas pour autant de donner de sa personne dans le viol collectif et prémédité de notre Marianne- couche-toi-là nationale! (Qu'est ce que vous voulez, elle est en quête d'identité!). Et, c'est à ça qu'on reconnaît les vrais, il n'oublie jamais les copains, le Fränçou!

En effet, son ostéopathe, Mr Hiriart, désormais, a, lui aussi, l'autorisation de prendre part à la tournante, et en a profité immédiatement en glissant un petit doigt chatouilleur… (Et comme dit Gègène: "Qui glisse un doigt, rentre tout droit!").
Il vient tout juste de se faire offrir l'ordre national du mérite… Bah oui, par le François! Il lui a évité une opération en 2008 avec des massages… Alors, pensez-vous, dès qu'il a pu, il lui a renvoyé l'ascenseur… Normal, quoi, faut faire croquer les potes!
Et d'ailleurs, la Marianne, une fois le forfait accompli, m'a confié (et à moi seul! J'ai mes entrées aussi): "Après la horde de banquiers, Hiriart, c'était un peu le tétard après le cachalot".

Belle métaphore en ces temps d'aigreur qui nous empêchent de voir la poésie là où elle est.

                                                                                                                               DK